No hay muchas maneras de llevar al extremo la humanidad para escribir desde las vísceras, actividad compleja desde mi nuevo punto geográfico puesto que mis entrañas viven contaminadas de este aire nuevo.

Hay algo que podría decirle a mi hijos, a mi familia o a algún amigo que tenga la mala fortuna de saludarme por WhatsApp o Facebook, puesto que con esta soledad suelto un torrente discursivo ante el primer hola lejano. Les puedo contar la historia de los sueños. Muy interesante ha de parecer la historia de los sueños con todas sus mentiras adjuntas.

¿Cumplir nuestros sueños o cumplir los sueños de nuestros padres?

Lo que sucede es que ellos desconocen su materialidad, no saben a qué huelen, en verdad nosotros tampoco lo sabemos y pegamos el brinco así como así, queriendo demostrarle al mundo que pudimos, ésta fue la generación que sí pudo, que se comió el mundo. Nadie habla de la indigestión.

El problema de nuestros días es que los medios de comunicación tienen una programación dirigida a un fin práctico demasiado simple y efectista: el like, “me gusta”, la aprobación y la envidia.

¿Qué pensaría mi familia, mis amigos y mis enemigos si me vieran en otra parte del mundo sonriendo, frente  a un monumento, un palacio, un parque maravilloso, rodeado de amigos  de todas la nacionalidades que también sonríen?

No seguiré divagando me he ganado una beca en otro país y tengo que aparentar felicidad. Quería huir de casa, sentirme libre, me parecía pretencioso buscar la felicidad, y no caí en la cuenta de que me conducía por el mismo camino del engaño buscando la libertad.

¿Cómo vas a ser libre en un lugar que desconoces?

Sales de casa y no sabes qué hacer, te pierdes entre una cuadra y otra, y haces el esfuerzo de tu vida por llegar a un lugar medianamente aceptable para tener una foto que valga la pena recordar; una imagen que no transmita sensaciones porque tu madre rompería en llanto si pudiera verte el alma en la fotografía. Ella conocería tu frío, tu dolor de abdomen, lo molesta que te parece la gente, la soledad, tu deseo de regresar y la ansiedad.

¿Cien me gusta? ¿ Cuantos necesitas? ¿ Cual es el precio?

Todo es culpa de los que ya lo han hecho, de los que mintieron con sus imágenes; culpa de ellos y nuestra por no preguntar: ¿Cómo serán sus habitaciones? , ¿Alguien los abrazaría en la última semana?, ¿Cual será su rostro al regresar a su nueva casa,solos, después de la aventura?

VIVO EN OTRO PAÍS CON PERSONAS DESCONOCIDAS.

ESTOY EN LA CIUDAD DEL PICANTE, DE LOS BAILES INDÍGENAS EN LA MITAD DEL ZÓCALO,  DEL OLOR A CIGARRILLO DE PEPINO, A TORTILLA, A ELOTE, A MAÍZ Y MÁS MAÍZ.

TODO EN LA COCINA SE DESCOMPONE RÁPIDAMENTE Y HUELE… PUEDO HACER UN POEMA SÓLO RESPIRANDO O VIENDO MI ROSTRO QUE YA HASTA A MÍ ME PARECE EXTRAÑO.

ESPACIO EN BLANCO

Nadie sabe mi nombre

Todos me preguntan de dónde soy

No lo recuerdo

No tengo familia, ni amigos

No vivo en ningún lugar.

No tengo pasado en las plazas,

en ninguna calle.

Si respiran son humanos.

Si hablan son humanos.

Si los siento existen.

Si existen soy.

Si estoy viva duele.

No como y me duele.

Necesito el dolor para saberme viva.

Cuando regrese a casa

aprenderé de nuevo

las primeras palabras

mamá, papá.

Cuando regrese a casa

no me recordarán igual.

He partido de la certeza.

con un vuelo errante,

para no ser nunca más alguien.

Borré la historia con mis alas,

no hay más destino que seguir volando.

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Escrito por alejandra Ruiz

24 años. Licenciada en Filosofía y Lengua Castellana de la Universidad Santo Tomás. Estudiante de último semestre de la Maestría de estudios literarios. Estudiante becada en la Universidad Autónoma Metropolitana de México. Ha trabajado en diferentes proyectos de FODEIN para Colciencias. Profesora, escritora y personaje, conocida como Chantal, en el burdel poético de Colombia.

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