Un corazón sobre la mesa: Poesía rumana contemporánea

Podemos vivir sin pan, pero no sin poesía
Marin Sorescu

El movimiento cultural europeo se plasma, y caracteriza, por un profundo arraigo en los ámbitos sociales y culturales. Un manejo del cinismo, del lenguaje propio y de la vanguardia cultural. Entonces, comprender a la poesía proveniente de países con una larga tradición cultural, artística y social nos hace caer en la cuenta en todo este proceso, muchas veces doloso. Por lo tanto, comprender la cosmovisión poética de los poetas europeos es considerar varias aristas. En este caso vamos a presentar a cinco poetas contemporáneos de Rumanía. Nación con una mística especial para la literatura y la cultura.

Un país marcado por una llegada tardía del simbolismo en albores del siglo XX, pero que posee una tradición lírica que nada tiene que envidiar a las llamadas potencias culturales. Una dialéctica que transcurre entre los lenguajes normales y metafísicos, la lírica del pueblo, la metanoia del eterno retorno, el cinismo propio que busca ser un grito de vida en medio de los umbrales mortuorios de los bosques y calles rumanas. Un ubicarse en el mundo para ser parte y reinterpretador del todo. Una praxis lírica y artística, con claros dotes estéticos propios y forjados entre los avatares y vates de una zona geográfica con su propia tradición y cultura. Una forja que comenzó con cambios particulares en la Generación del 60, pero que permanecen mutando a medida que las generaciones avanzan.

Entre los exponentes de la poesía rumana tenemos a Lucían Blaga, Ion Vinea, Emil Botta, Gellu Naum, Magda Isanos, Stefan Doinas, Cristina Muresan, Corina Oproae, Geo Bogza, Eugen Jebeleanu, Maria Banuş, Ion Caraion, Nichita Stănescu, Marin Sorescu, Ioanid Romanescu, Mircea Ciobanum, Dinu Flămând, entre otros. Por ello, en esta ocasión presentamos a cinco poetas rumanos contemporáneos.


ADRIAN SUCIU PHOTO (2)Adrián Suciu. Un vagabundo cultural, un vagabundo en espíritu, un gamberro literario. Tan sorprendido de tener una biografía que lo olvidó. Ha escrito demasiadas cosas para alguien que sueña con escribir el silencio. Si no hubiera publicado libros y no hubiera recibido diplomas, un grupo de árboles todavía estaría vivo. Miembro de la Asociación de Coleccionistas de Cenizas y de la Unión de Compositores de Música para Sordos. Desesperadamente enamorado de la poesía, que nunca ha tocado y nunca ha engañado, ni con las mujeres ni con el vino.

Las muñecas de trapo

Nadie es bueno en el amor y la muerte. Prueba de ser eso
las ilusiones del hombre sobre el amor son idénticas a las ilusiones del hombre sobre la muerte.
Hemos estado peinando la muñeca de trapo durante toda la vida y esperamos que diga: ¡madre!
Lo que dices debe ser entendido solo por ti, en tus días buenos. O no.
Pero siguiendo tus amores y tus muertes
quedan gatos y ladrillos abandonados que anhelarían ser ventanas.
Solo tu llamada puntual dura dentro del cementerio de los héroes desconocidos.
¡Trae tu muñeca de trapo contigo afuera, solo dile a su madre!

El evangelio según Suciu

CAPÍTULO I
Un viejo blanco vino a mi vista y dijo:
Siéntate y escribe
¡Un Evangelio para nadie! Se quemará
durante los días de descanso, calentará los huesos de algunas personas
y no dejará rastro.

CAPITULO DOS
Dios dijo: ¡Que sea la luz! Y allí había,
por un segundo, luz. La luz soñó la palabra
y la Palabra proyecta sombra sobre la Luz. Engendraron un bastardo
y le ofrecieron la regla de los perdidos. Esta es la razón por
lo que la llamaron Poesía ya que era una correa para los muertos
permitiéndoles arrastrar
ellos mismos como perros voluntariosos.
Para arrastrarse en la cama de las mujeres
como traidores al olvido.

CAPITULO III
Mientras dormía, vi un río intacto por los bordes.
Nada vive dentro y no riega hierba.
Me cautivó hasta los cielos y se abrieron
como si no hubiera nadie, un ángel con un búho
las alas me pronunciaron estas palabras: el gusano que agarrará cualquier cosa
¡es dar a luz a las aves y encontrar refugio
en los patios del padre!

CAPITULO IV
Mientras viajaba a través de la basura,
una mujer vestida con nada más que su sonrisa apareció
y me dijo: Serás capaz hasta cien años
¿Deberías relajarte con los cigarrillos? Entonces ella se arrodilló
en frente de mí.
Y usé su boca como un túnel hacia mamá
y su cráneo como si fuera el cenicero de Dios.

CAPITULO V
Luego se levantó sola y se abrió ante mis ojos.
Un libro sellado en polvo y cenizas. Ella se parecería
a un bote y un cajón, así como ella se parecería a miles
de las formas en que se pueden abrochar y usar chalecos.
Y esto es lo que se escribió allí:
¡Nunca seas el que cuente la historia!
Quien lo cuenta lo ha sobrevivido y ha perdido su significado.
¿Debería alegrarse tu alma por
la única victoria incesante que hay.
La victoria del cordero entre lobos.

CAPITULO VI
Dios también dijo: ¡Que sea un segundo!
Y el segundo fue y Dios lo llamó volver a casa.

Fotografías del fin del mundo

Nada nace en la carne,
incluso si los ojos torcidos ven de manera diferente. El que
los llantos se regocijarán por su llanto
y se convertirá en un domador de pájaros. Mientras que el que
las risas no aprovecharán su risa, por nada
nace de la alegría, incluso si los pequeños
¡Lo persiguen todo el día!

Nada se mueve en la carne. Ni el gusano ciego
se mueve en la carne, incluso si los ojos torcidos
ven de otra manera.

No estamos en la carne. Si estuviéramos en la carne,
nuestro amor por Dios nos desperdiciaría como un alegre
fuego de maleza y no quedaría nada
y nuestro amor por Dios vagaría solo por las calles
¡como una sed consumidora buscando a alguien!

Ni el fin del mundo viene en la carne, incluso si
los ojos torcidos ven a los basureros vaciando
contenedores llenos de narcisos con olor a polvo
en las calles. Muchos no son conscientes de esto, pero
El fin del mundo ya ha sido varias veces.

Tengo varias fotografías de eso.

Solo cosas

No puedes sino venir de un pueblo hermoso,
de una calle entre dos olvidos.

Allí se pueden escuchar infinitas fábricas de sombras.
empacando cosas solitarias. Hablamos de ellos
como sembrando arena en el desierto.
Nosotros, la viuda más satisfecha y
el huérfano más alegre
hablamos de silencios en casas sin caminos,
cuando el sol no salga
Y la luna sigue esperando.
El cielo se oscurece con palabras y
el lecho del río de sangre se está drenando.

Hay sobrevivientes en la guerra. No estás enamorado.

Y tus manos están tan limpias
que puedes lavar agua con ellos …


costel stancu photoCostel Stancu (Vinju-Mare, condado de Mehedinti, 1970). Vive en Reşiţa, el condado de Caraş-Severin. Es miembro del círculo literario Semenicul de Reşiţa. Miembro del círculo literario Nichita Stănescu del Centro Cultural del Ministerio del Interior. Miembro de la Unión de Escritores Rumanos, Timisoara. Publicó los siguientes volúmenes de poesía: Terapia para caer por el vacío (Hestia Publishing House, 1995), Dominic o sobre la imitación de la sombra (Hestia Publishing House, 1995), Las máscaras de la soledad (Marineasa Publishing House, 1997), Los agujeros de pan (Marineasa Publishing House, 1998), La mariposa de una sola alas (Timpul Publishing House, Reşiţa, 2000), El arte de la imaginación, antología, (Editorial Vinea, Bucarest, 2001), La máquina de pesaje de agua, (Marineasa Publishing House, Timisoara, 2002), El juego de caza prometido, (Marineasa Publishing House, Timisoara, 2003), Saliendo de la cueva, (Marineasa Publishing House, Timisoara, 2005), Los lapiceros, (Tim Publishing House, Reşiţa, 2009), La evolución humana, epigramas, (Tim Publishing House, Reşiţa, 2009), El hombre que pierde el papel, (Tim Publishing House, Reşiţa, 2015), El ojo en la palma, (Editorial Mirador, Arad, 2017), El ladrón de ventanas, (Mirador Publishing House, Arad, 2019).

* * *

Quería volver a la posada y beber hasta
que el sol habría tuviera la cabeza de una bestia prehistórica una vez más.
Entonces te vi. Tan tímidamente usando tu vestido blanco,
debajo de los senos, dos ardillas listas para enfrentar
el invierno, cada una de ellos sosteniendo en su pecho un pezón de maní.
Oh, santo Parascheva, protector de los borrachos, grité:
convertirme en un barril lleno de uvas, cosechado durante el otoño congelado
para que las chicas con sus vestidos enrollados, por encima de las rodillas,
me aplastaran. Yo quería venir
Regresé a la posada, pero mi corazón ya no era ligero.
Seguí tus pasos, ansiaba oler tu vid
aroma, nunca antes había conocido el sabor del ajenjo.
¡Oh, qué vanidad! En tu camino,
Conociste a Dyonisos y te aferraste a su cuello,
Lo besaste en la boca y luego comenzaron a bailar juntos.

* * *

Me miras y te callas. Tanto como toda una orquesta
después de que sus instrumentos han sido robados.
¿Mi corazón? Un pájaro incubando el huevo de donde
ella misma está esperando ansiosamente para venir.
¡Mira, una copa de vino tinto tiembla
en el cofre de Dios!
Desearía que lo bebieras hasta el fondo algún día.
El dado ganador olvida sus lados mientras te echa de menos.
Noche sin luna. Estoy feliz: ¡eres
la única joya en el mundo que puede
ser admirado en la oscuridad!
Por un segundo, pensé que sería pacífico.
Pero alguien rompió las ventanas del círculo.
Comenzamos todo de nuevo. Me miras y te callas.
te quiero. Lo sé, el amor nunca sanó
a nadie. Solo abre heridas
en el que, con tanta confianza, espolvoreamos sal.

* * *

Solo al dudar de sí mismo,
un hombre se convierte en un todo. Hasta entonces,
él solo deambula confundido, preguntándose
¿Por qué Dios coloca linternas
en las manos de los ciegos, mientras fingen
no ver al payaso derramando
una gota de veneno en la copa de vino del rey?
¡Qué extraño, la vida!
Ayer, conocí a un payaso expulsado de la corte.
Me habló de la tristeza.
Bebimos del mismo vaso.

* * *

¿Estoy cobrando vida o me estoy muriendo? No sé en qué extremo
del túnel para ir a buscarme. Pesado por el sueño, estoy vagando
-mi llanto es sacudir las camisas de los santos.
Es de mañana y mi corazón tiembla dentro de mi pecho
-un animal demasiado asustado para salir de su cueva.
¡Donde estás Dios? Ven ahora, incluso si
¡toda la sal de la Tierra fue dejada sin peso por usted!


NICOLETA CRĂETE PHOTONicoleta Craete (Motru, 1980). Ha ganado numerosos premios, principalmente de poesía, entre los cuales destacan: 1er premio en la sección de poesía y el trofeo del festival en el Festival de Literatura Moştenirea Văcăreştilor en Târgovişte, 2do premio en el Festival de poesía Costache Conachi en Tecuci, el premio especial en el Concurso de poesía en Craiova, Tradem, el premio Horia Vintilă para prosa en el Concurso internacional Vis de toamnă en Urziceni, primer premio en el Concurso de poesía Tudor Arghezi en Tg.-Jiu, en la sección Bilete de Papagal, 3er premio en el Concurso Nacional Literario Avangarda XXII en Bacău, etc. Su volumen debut, La mujer con un cuerpo de cera, apareció en febrero de 2019, en la editorial Grinta, Cluj, en la colección Poezia 9, como premio en la sección de manuscritos del Festival Internacional de Poesía de Sighetu Marmației. Sus poemas han sido traducidos al inglés, checo, español, francés y árabe. También ha participado en muchos eventos literarios y festivales, en todo el país y en el extranjero, entre los cuales, la gira literaria en Praga y Modra, en diciembre de 2018. Ella también es traductora,

poema ilustrado

el miedo se ha sentado en la base del mundo para descansar
sobre su cabeza algunas hormigas estaban rompiendo semillas
uno dos
siete nueve

pero así es como desde el oído derecho ha surgido una religión
teniendo piernas largas
los fieles del medio la adorarían
los adoradores de la izquierda también la adorarían
incluso los adorados también la adorarían
y demasiada concordia habría estado allí en el mundo
no hubiera sido

pero hay desde la ira del oído izquierdo estaba creciendo desde la final
estados de ánimo inundaciones
guerras
los adoradores correctos los adorarían
incluso los adorados también los adorarían

solo me sostienes la vela para que yo pueda escribir

sueño volcado

el amor es un andamio donde dormimos
mientras que nuestro sueño tiene una vista hacia las aves

no te hagas una cuna del cabello de una mujer regada
un pájaro ha construido un nido en él
para que pueda morir

debes plantarlo al día siguiente
y sabrás
que no sabes nada de lo que sabes
mientras lees en los cuerpos con tus manos cegadas

todo lo que te queda es atar los árboles boca abajo
para que la tierra los refleje cuando te llame
con un nombre extraño

poema abierto

Cerré

las puertas ventanas aguas gases luces autos paredes casas días noches sueños heridas hoyos calles errores escuelas hospitales enfermedades fábricas iglesias gobiernos planetas frustraciones angustias fobias sombras cremalleras palabras
para poder reírme solo

Tomé un hombre al azar
de la risa lo llevé
y lo arrojé al mundo
para que él descubriera
que el mal que hay
no es exactamente
cómo es

sé quien soy

cada vez en el otro extremo
donde estoy

la luz
tira de mis hilos cuando hablo

Bajo un contenido
dentro del gusano desde el núcleo de la cosa

un dios triste y manchado de miedo
toca en breve
Sostengo su mano alrededor
como si fuera un niño

tres pequeñas sombras
cometer un suicidio
en las uñas malas

cuéntame cuentos


IRINA LAZĂR PHOTOIrina Lazar (Huşi, 1976). Se graduó de la Facultad de Literaturas e Idiomas Extranjeros, la sección rumano-rusa, de la Universidad de Bucarest. Ella ha estado escribiendo poesía desde la infancia, logrando ganar el primer premio en un concurso organizado por el círculo literario de Vaslui. Sus poemas aparecieron por primera vez en el sitio poezie.ro (agonia.ro, en ese momento), en 2004, y en la revista impresa “Nord Literar“, en 2015, y desde entonces se han publicado con frecuencia en la prensa escrita y en línea. . (Revista Nouă, Urmuz, Marmaţia Literară, Cenaclul de la Păltiniş, Vama Literară, Tribuna, Actualitatea Literară, eCreator, Helis, Sintagme Literare, Luceafărul de dimineață, etc.). Su primer volumen de poesía, “Fragment de joc” (Editorial Grinta, 2016) ha recibido varios premios por su debut en Sibiu, Baia Mare, Sighetul Marmației.

No me dejarías verte

Cubriste tus ojos con una cortina
mientras me decía que no tenía sentido
entonces miraste mi cuerpo con lupa,
tan frio y homogéneo
el alma suelta se ha estirado para secarse,
ya no tenía más que perder
Vine a ti como a un hombre vestido con armadura
tratando de cubrir al menos mis piernas en todo caso
porque me he enterado
el número 777 subía temporalmente de las sábanas
Soy nueva como stripper
una mujer fuera de servicio tropezando con sus tacones
los pensamientos de los demás, no los tuyos
Soy un fumador pasivo, un sádico escarlata.
un devorador de historias violentas
la puerta está crujiendo, ¿cuál es el punto?

Púrpura

Las viejas prostitutas compran cigarrillos Davidoff
del supermercado en la avenida Unirii
tienen botas púrpuras y su cara arrugada
como el cuero suave de sus costosas botas
usan suavemente sus elegantes chales y su cabello
a lo largo de las tiendas de alta gama de la primera
victoria del socialismo
vestidos de novia creados
por diseñadores con nombres rusos
colgadas en las ventanas, estéril
como si mariposas muertas

hojas amarillas

por toda esta minuciosidad
sobre el aburrimiento unirse
el sol y el sueño
sobre esos hombres
quien vendrá y los cruzará de nuevo
intentará contarles una historia o no
ondearán banderas moradas llenas de dolor
alrededor de sus muñecas
y para que estas criadas duras
sonriendo tanto sin forma, con sus agudos
tacones altos
en sus amplias camas desde sus sótanos/ apartamentos de amor.

las mujeres que solías amar pertenecen a una misma frase
a uno y el mismo paisaje
los hombres que solías amar son uno y lo mismo
todo en una línea de acuerdo con la misma obsesión
una colección de desperdicios, de fruta tierna
y noches interminables
eres igual en tu entusiasmo sin nombre
tu impotencia para dejar este asunto con dignidad

los retienes a todos los rehenes en el sótano

Libro de registro en Plutón (II)

No tengo idea de cómo deshacerme de las colas de los cometas.
de cosas anteriores que me llenan de dolor
una vez tocándome
estos accidentes me ocurren a diario
en los lugares más comunes
Entiendo que habitamos un espacio impredecible
el tiempo ni siquiera puede existir y aún
son precisamente estas unidades de medida arbitrarias tan difíciles de evitar
la dicha no es cuando cuentas tus golpes contra otro
pero cuando, habiendo quedado sin nada más que perder, bajas los escalones de la penumbra
y darse cuenta
que tú mismo puedes iluminar como un cuerpo celestial,
posees tu propia fuerza y ​​algunas cosas misteriosas
constantemente gira a tu alrededor


mircea-dan-duta-photo-for-emilio.jpgMircea Dan Duta (1967) Poeta, cineasta y traductor, editor de la plataforma cultural Levure Littéraire (Francia, Estados Unidos, Alemania) y la revista literaria Quest (Montenegro), productor, organizador, moderador de eventos culturales en la República Checa, República Eslovaca y Rumanía. Escribe su propia creación poética en checo. Publicó dos libros de poesía: Paisajes, vuelos y dictados (Ediciones Petr Štengl, Praga, 2014), Citas de estaño, complejos de inferioridad y derechos humanos o Casado, sin condiciones, vendiendo novia muerta (mención: desgastada) (Petr Štengl Editions, Praga, 2015), ahora preparando dos nuevos títulos: No hablan polaco en el reino de la muerte y Así es como la vida misma contó esas historias. Algunos de sus textos han sido traducidos al inglés, francés, español, italiano, eslovaco, rumano, serbio, árabe, hindi, búlgaro, montenegrino, albanés y publicados en antologías y revistas literarias y revistas en los Estados Unidos, Francia, Italia, España, México, Israel, India, Egipto, Eslovaquia, Rumania, Moldavia, Serbia, Albania, Montenegro, Kosovo. Traduce mucho del checo, eslovaco y polaco, pero también del inglés, francés y esloveno y del rumano, inglés, eslovaco y polaco al checo. También publica volúmenes y artículos científicos y especializados en el campo del cine y la teoría literaria, crítica e historia. Es miembro del anuncio checo también de la sección rumana del PEN Club.

Textos de la colección They Dont Speak Speak in the Realm of Death, que el autor está preparando ahora, que aparecerá en octubre de 2019 en Praga

Eclipse

Nos compraron
un boleto anual para el Metro
incluso antes
de nacidos
Tomamos el metro
al hospital de maternidad a la guardería
a la escuela primaria a la escuela secundaria a la universidad
para trabajar y para nuestra jubilación
No somos pasajeros
simplemente se transfieren a nuestro país
de una superficie
a otra
No tenemos miedo como ellos
de lo que puede estar debajo o adentro
ya que sabemos muy bien
que debajo de nosotros
no ha habido nada durante mucho tiempo
y ni siquiera por encima de nosotros
mucho menos por encima de ellos
Solo tenemos miedo del expreso de medianoche
que no se detiene en ningún lado
incluso no tiene conductor
y así no puede frenar en absoluto
Y también tenemos miedo
ese día
que todos los trenes se convertirán
en expresos de medianoche
y nunca volveremos a escuchar:
Parada final
por favor dejar el tren

Ninguna isla

                                  Para el recuerdo de Syd Barrett

Los locos no siguen
la luz de la luna.
Solo intentan escapar
al lado oscuro de la misma.
Los locos no están encerrados
en la mente de otra persona,
pero sí en su propia mente
y no perdieron la llave,
pero lo escondieron
para que nadie más
pudiera encontrarlo
Los locos no se volvieron locos
por la luna
pero la luna nació
creada o inventada,
aparecida o surgida
para los lunáticos.
Solo que no encajaba en sus mentes,
y por eso escapó,
y se levantó en el cielo
para esconderse para siempre
su lado oscuro
tenía tanto miedo.

Realimentación

Decapitado, castrado,
con manos y pies amputados,
Me convertí en mi propio nuevo
perfectamente redondo,
luna perfecta
volando alrededor del mundo
llamado por ellos La Tierra,
pero no por alguna
ley de la gravitación universal,
mientras fingen
pero para disfrutar de mi falta
cabeza, sexo, brazos y piernas
que no hacen mucho
todavía estaban estropeando mi impecabilidad
para convencer a otros,
pero antes que nada
que cada uno
tiene el potencial de convertirse
en una ronda perfecta
perfectamente sin brazos,
perfectamente sin piernas,
perfectamente sin cabeza
y perfectamente sin sexo
luna nueva
un satélite perfecto
de su existencia anterior,
agradecido por ser ciega
pero finalmente visible a la luz del sol
para todos
que pronto se convertirá
lo que ya estoy siendo ahora.

Castillo de Devín

Bajarse del autobús nocturno.
El terraplén eslavo sin ti.
La silenciosa Morava. El congelado Danubio.
Restos.
Oscuridad.
Rezando
Sin saber a quién.
Rezando sin palabras
sin labios
sin Dios.
Sentado en la nieve.
Construyendo un muñeco de nieve.
Cerca de mí,
el Danubio besa a Morava,
el silencio se convierte en escarcha.
Rezando al muñeco de nieve.
Decorar un árbol de navidad.
Encendiéndolo.
Leyendo un poema debajo de él. Navidad contigo.
Acostado en la nieve.
Ojos cerrados
Rezando sin pensamientos,
sin recuerdos
sin oraciones
sin perdón
sin absolución
Zambullirse en el silencio.
Fluyendo en la escarcha.
Su libro sobre el terraplén eslavo.
Restos.
Niebla.
Subiendo al autobús de la mañana.
Nevando por todas partes.


Traducción

Daniela Jara. Profesora de Inglés y estudiante de Psicología. Ha traducido poesía del español al inglés y portugués, así como viceversa.

Escrito por Emilio Paz

Emilio Paz (Lima, 1990) Profesor de Filosofía y Religión, egresado de la Universidad Católica Sedes Sapientiae. Tiene publicados “Septiembre en el silencio” (Club de lectura poética, 2016), “Laberinto de versos” (La Tortuga Ecuestre, N°394, 2018) y "La balada de los desterrados" (Ángeles del Papel Editores, 2019). Posee trabajos publicados en diversos medios de Perú, México, Chile, España, Venezuela, Estados Unidos, Argentina, India, Ecuador, Rumanía, Costa Rica, Suecia, Alemania, Italia, Cuba, Uzbekistán, Bulgaria, Francia; siendo traducido al rumano, francés, italiano, búlgaro, uzbesko, inglés y tamil. Ha ganado el “Mes de las Letras” (abril, 2017) de la Fundación Marco Antonio Corcuera y el IX Concurso internacional de poesía y cuento - Perú 2019 organizado por la revista "El Parnaso del Nuevo Mundo". Ha participado de diversos recitales poéticos, congresos de filosofía, siendo su línea de investigación la relación entre estética, poesía y educación. Actualmente dirige el blog “El Edén de la poesía” (https://edenpoetico.wordpress.com/).
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